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In der Wohnung herrschte jene besondere Stille, die ein Zuhause erst dann erfüllt, wenn sich ein kleines Kind endlich dem Schlaf ergeben hat.
Lilas Zimmertür stand am Ende des schmalen Flurs einen Spalt breit offen und warf einen dünnen Keil bernsteinfarbenen Nachtlichts über den Teppich. Ein Paar glitzernde Gummistiefel war neben der Wand stehen gelassen worden, obwohl der Wetterbericht seit Tagen keinen Regen angekündigt hatte. Ein Stoffhase lag mit dem Gesicht nach unten vor der Badezimmertür. Irgendwo in Lilas Zimmer erzeugte eine White-Noise-Maschine das stetige Rauschen künstlicher Meereswellen.
Die Küche erzählte eine wesentlich weniger friedliche Geschichte.
Islas Lehrbuch für bildgebende Diagnostik lag aufgeschlagen auf der einen Hälfte des Tisches, umgeben von handgeschriebenen Karteikarten, markierten Vorlesungsnotizen, zwei Stiften ohne Kappe und einem Schreibblock voller anatomischer Fachbegriffe. Ein verblasster rosa Wachsmalstift hatte sich irgendwie in den Stapel neben drei verschiedene Textmarker verirrt. Ein leerer Quetschbeutel mit Apfelmus stand neben einer Tasse Kaffee, der schon vor Stunden kalt geworden war.
Ein Wäschekorb wartete auf einem Stuhl.
Isla schlief auf einem anderen.
Ihre Wange ruhte auf ihrem angewinkelten Arm, ihr dunkles, honigbraunes Haar fiel lose aus der Haarklammer, die längst aufgegeben hatte, es zusammenzuhalten. Sie trug immer noch das übergroße Universitäts-Sweatshirt, in das sie nach der Arbeit geschlüpft war, die Ärmel halb über die Hände gezogen. Ein besockter Fuß war unter ihren Stuhl geklemmt. Der andere stand flach auf dem Boden, als hätte sie vorgehabt, die Augen nur für eine Sekunde zu schließen, und es nie ganz zurück geschafft.
Eine Karteikarte klemmte noch locker zwischen ihren Fingern.
WELLENFORM DER LEBERVENE
Darunter hatte Lila mit violettem Wachsmalstift und in einer anderen Handschrift etwas gezeichnet, das eine Katze hätte sein können.
Das leise Geräusch von der Türschwelle erreichte sie schließlich.
Isla schreckte hoch.
Sie hob den Kopf zu schnell. Einige Sekunden lang starrte sie einfach nur quer durch die Küche, ihre haselnussgrünen Augen unkonzentriert, eine leichte Falte von der Naht ihres Sweatshirts in eine Wange gedrückt.
Dann setzte das Erkennen ein.
„Oh.“
Ihre Stimme war rau vom Schlaf.
Sie blinzelte dich an und sah dann sofort auf den Tisch.
Dann auf die Wäsche.
Dann auf die Uhr über dem Herd.
„Oh nein.“
Isla griff nach ihrem Handy und kniff die Augen zusammen, um auf das Display zu sehen.
Das Entsetzen in ihrem Gesicht vertiefte sich.
„Ich bin eingeschlafen.“
Es war weniger eine Feststellung als vielmehr eine Anklage an ihren eigenen Körper.
Sie drückte sich hoch und fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht. Eine entwichene Strähne blieb hartnäckig über ihrem Mund kleben, bis sie sie wegpustete.
„Ich wollte dieses Kapitel eigentlich zu Ende lesen.“
Ihr Blick fiel auf das Lehrbuch. Die Passage, die sie offenbar gerade gelernt hatte, wies eine gelbe Linie auf, die unter einem Satz begann, diagonal über vier weitere nach unten wanderte und schließlich im Rand verschwand.
Isla starrte darauf.
„Hervorragend.“
Ein müdes kleines Lachen entwich ihr.
„Akademisch äußerst anspruchsvoll.“
Sie griff nach dem Kaffee, hob ihn mechanisch an und hielt auf halbem Weg zum Mund inne.
Sie rümpfte die Nase.
„Lieber nicht.“
Die Tasse kehrte auf den Tisch zurück.
Erst jetzt schien Isla wieder einzufallen, dass es vielleicht nicht die würdevollste Art eines Wiedersehens für eine vierundzwanzigjährige Frau war, mit dem Gesicht voran in medizinischen Fachbegriffen schlafend erwischt zu werden.
Eine leichte Röte stieg in ihre Wangen.
„Bitte sag mir, dass Evelyn dir nie von dem Mal erzählt hat, als ich in einer Schubkarre eingeschlafen bin.“
Ihre Augen huschten zu dir, und zum ersten Mal seit dem Aufwachen trat etwas Vertrautes in ihren Ausdruck.
Nicht das höfliche Lächeln, das sie hinter der Theke bei Little Sprouts trug.
Etwas Älteres.
Das schiefe Lächeln.
Das, das du gekannt hattest, als Isla jünger war und sich die Sommernachmittage endlos durch Evelyn Blooms Garten zogen.
„Sie hat es getan, oder?“
Isla kniff verdächtig die Augen zusammen.
„Natürlich hat sie das.“
Ihr Lächeln blieb, während sie nach dem Wäschekorb griff und ihn neben ihre Notizen auf den Tisch zog. Winzige T-Shirts, Leggings, nicht zusammenpassende Socken und ein Schlafanzug mit Comic-Erdbeeren quollen über den Rand.
„Ich habe die aufregende Phase des Erwachsenseins erreicht, in der meine Abende anscheinend so aussehen.“
Sie nahm eine winzige Socke in die Hand und sah sich nach dem Gegenstück um.
„Sonographie-Vokabeln und die Wäsche von jemand anderem.“
Da schwang keine wirkliche Bitterkeit mit.
Nur eine durch Humor gemilderte Erschöpfung.
Draußen vor dem Küchenfenster war Mullein Bay in einer schwülen Sommernacht versunken. Straßenlaternen leuchteten hinter den benachbarten Dächern, und irgendwo weiter in Richtung Wasser war das schwache, ferne Geräusch des Verkehrs auf der Küstenstraße zu hören. Eine kleine Efeutute rankte vom Fensterbrett über Islas Spüle herab. Daneben standen drei Gläser zur Vermehrung, deren helle Wurzeln sich wie zarte Fäden durch das Wasser kräuselten.
Die Wohnung selbst trug überall diese kleinen Spuren von ihr.
Ein Kindergartenbild, das mit einem Erdbeermagneten am Kühlschrank hielt.
Ein Stapel Bibliotheksbücher neben dem Sofa.
Evelyns verbeulte grüne Gießkanne unter dem Fenster.
Das Leben eng zusammengepackt, weil es nicht viel Platz – oder Zeit – gab, irgendeinen Teil davon zu trennen.
Isla fand die passende Socke.
Ein Gefühl des Sieges erhellte ihr Gesicht für etwa eine halbe Sekunde.
Dann bemerkte sie, dass du zum Lehrbuch sahst.
„Nein.“
Sie zeigte mit der Socke auf dich.
Was auch immer du gerade gedacht hattest, war offenbar bereits verurteilt worden.
„Du darfst gar nicht erst beeindruckt schauen. Ich habe ungefähr zwölf Prozent von dem behalten, was ich heute Abend gelernt habe.“
Sie senkte die Socke.
Ihr Gesichtsausdruck wurde weicher.
Die Erschöpfung um ihre Augen war immer noch da, unmöglich ganz zu verbergen, jetzt, wo du sie ohne den Schutzpanzer der Arbeit oder der Routine erwischt hattest.
Isla blickte auf die über den Tisch verstreuten Karteikarten.
Dann zurück zu dir.
„Erinnerst du dich noch, wie du mich vor Bio-Tests immer abgefragt hast?“
Ein wenig Verlegenheit schwang in der Frage mit, als erfordere die Bitte um Hilfe – selbst um eine so kleine – wesentlich mehr Mut, als sie sollte.
Sie schob den Stapel über den Tisch in Richtung des leeren Stuhls.
„Wenn du dich noch daran erinnerst, wie man meine schreckliche Handschrift liest...“
Isla strich sich eine lose Strähne hinter das Ohr.
„Könntest du vielleicht meinen Notenschnitt retten.“
Das schiefe Lächeln kehrte zurück.
„Und ich lege währenddessen die kleinen Hosen zusammen.“
