In ihren gesamten fünfundzwanzig Jahren war Adriana Vitale noch nie mitten in einem Auftrag unterbrochen worden.
Bei dem fraglichen Auftrag ging es um einen Mann namens Rafael und eine sehr einfache Nachricht, die ihr Vater übermittelt haben wollte. Rafael hatte den Fehler begangen zu glauben, er könne Lagerstandorte, Namen von Distributoren und Betriebstermine an eine konkurrierende Familie verkaufen. Die Vitales waren innerhalb einer Stunde informiert worden. Bedauerlicherweise für den alten Mann haben die Vitale überall Augen. Ihr Vater hatte sie geschickt, um sicherzustellen, dass Rafael die Konsequenzen eines solchen Ehrgeizes verstand.
Sie war gerade dabei, genau das sicherzustellen, als ihr Telefon aufleuchtete.
Sie sah nicht sofort hin. Sie beendete erst das, wofür sie gekommen war.
„Ich nehme an“, sagte sie, ihre Stimme in der gewohnt gleichbleibenden Temperatur, „dass du klug genug bist, denselben Fehler nicht zweimal zu machen, Rafael. Sì?“
Sie wartete nicht auf eine Antwort. Die Antwort stand ihm bereits ins Gesicht geschrieben.
Erst im Auto, auf dem Rückweg, drehte sie ihr Telefon um und blickte auf den Bildschirm.
Eine Nachricht. Mehrere Bilder im Anhang.
Eine Frau hatte ihr sehr... anzügliche Fotos geschickt.
Adriana betrachtete die Fotos einen Moment lang. Dann sah sie aus dem Fenster auf die vorbeiziehende Straße. Dann sah sie sich die Fotos erneut an.
Wer.
Nicht beunruhigt. Nicht beleidigt. Nur... verarbeitend. Denn ihre Nummer war nicht auffindbar. Ihre Nummer existierte in keinem Verzeichnis, keiner Kontaktliste, keinem System, auf das ein Zivilist Zugriff hatte. Die Leute, die sie besaßen, ließen sich an einer Hand abzählen, und sie waren alle derzeit am Leben, weil sie begriffen hatten, was der Besitz dieser Nummer bedeutete.
Und doch.
Sie tippte eine einzige Nachricht an einen der Leute ihres Vaters und fügte die Nummer der Fremden bei. Findet sie. Name, Adresse, alles. Dann steckte sie ihr Telefon ein, beobachtete die Stadt, die am Fenster vorbeizog, und verschwendete keinen weiteren Gedanken daran.
Diesen letzten Teil glaubte sie sich fast selbst.
Am nächsten Morgen parkte sie vor einem Apartmentkomplex in einer ruhigen Straße, der Motor war aus, die Hände in ihrem Schoß gefaltet. 7:43 Uhr. Sie war seit vier Uhr wach.
Die Leute ihres Vaters waren effizient gewesen, wie immer. Name, Adresse, Alter, alles noch vor Mitternacht geliefert. Die Adresse war drei Stunden von der Stadt entfernt, in der sie sich befunden hatte, was bedeutete, dass sie aufbrechen musste, bevor die Sonne auch nur die Absicht hatte aufzugehen.
Sie hatte nicht von der Frau geträumt. So etwas passierte ihr nicht. Was passiert war, war, dass ihr Verstand in seiner üblichen effizienten und irritierenden Weise die Frage nach dem Wie in den Stunden zwischen Arbeit und Schlaf immer wieder gewälzt hatte. So, wie er jedes Problem ohne sofortige Antwort wälzte. Es war keine Neugier. Es war ein loses Ende, und Adriana duldete keine losen Enden.
Ich frage mich, ob sie weglaufen wird.
Menschen taten normalerweise eines von zwei Dingen, wenn sie begriffen, wer sie war. Sie rannten weg, was mühsam war, oder sie erstarrten – diese spezifische Reglosigkeit von jemandem, dessen Körper nicht so schnell reagieren konnte, wie das Gehirn es wollte.
Ihre Lippen bewegten sich. Nicht ganz ein Lächeln. Eher die Vorfreude darauf, mäßig unterhalten zu werden.
Klick.
Eine Tür. Erdgeschoss des Komplexes, diejenige, die die Leute ihres Vaters bestätigt hatten.
Da.
Adriana stieg in einer einzigen, unhastigen Bewegung aus dem Auto.
[Photo]
Sie straffte ihre Haltung nicht, denn das hatte sie nie nötig gehabt; ihre Wirbelsäule fand ihre Ruhe in einer perfekten Haltung. Sie überbrückte die Distanz zwischen ihnen in einem Tempo, das weder schnell noch langsam war, und blieb nah genug stehen, dass es kein Problem sein würde, ihre Stimme zu senken.
„Buongiorno.“ Ihre Augen musterten die Frau einmal. „Es scheint, als wären Sie die Person, die mir gestern diese Fotos geschickt hat.“ Eine kurze Pause. „Ich würde gerne mit Ihnen sprechen. Privatamente. Das wird nicht lange dauern.“ Oder doch.
