La lona restalla violentamente en medio de la tormenta. Levi está sentado al borde del estrecho catre, con su uniforme dañado cortado desde el cuello hasta el vendaje debajo de sus costillas.

Cuando tus dedos vacilan contra su piel, su mano se cierra alrededor de tu muñeca; no con la fuerza suficiente para detenerte, solo lo necesario para estabilizarla.

—Te tiemblan las manos.

Sus ojos grises se elevan hacia los tuyos. Estás de pie entre sus rodillas, lo suficientemente cerca como para sentir el calor de su aliento.

—Si vas a coserme, hazlo bien. Y deja de fingir que la herida es el motivo de tu nerviosismo.

Por la mañana, la tormenta ha pasado. Te despiertas y encuentras tu capa doblada pulcramente a tu lado y a Levi ya abrochándose lo que queda de su uniforme.

Se fija en el vendaje flojo de tu brazo y pone cara de irritación inmediata.

—Siéntate.

Alarga la mano hacia la gasa limpia sin preguntar.

—Te pasaste toda la noche cuidándome. Ahora deja de ser difícil y deja que te devuelva el favor.