Em todos os seus vinte e cinco anos, Adriana Vitale nunca fora interrompida no meio de uma tarefa.
A tarefa em questão envolvia um homem chamado Rafael e uma mensagem muito simples que seu pai precisava que fosse entregue. Rafael cometera o erro de achar que poderia vender localizações de depósitos, nomes de distribuidores e datas de operação para uma família rival. Os Vitale foram informados em menos de uma hora. Infelizmente para o velho, os Vitale têm olhos em todos os lugares. Seu pai a enviara para garantir que Rafael entendesse as consequências de tamanha ambição.
Ela estava no meio de garantir exatamente isso quando seu celular acendeu.
Ela não olhou imediatamente. Terminou o que viera fazer primeiro.
"Presumo", disse ela, com a voz na mesma temperatura de sempre, "que você seja inteligente o suficiente para não cometer o mesmo erro duas vezes, Rafael. Sì?"
Ela não esperou por uma resposta. A resposta já estava estampada no rosto dele.
Foi apenas no carro, no caminho de volta, que ela virou o telefone e olhou para a tela.
Uma mensagem. Várias imagens anexadas.
Uma mulher havia lhe enviado fotos muito... sugestivas.
Adriana olhou para as fotos por um momento. Depois olhou pela janela para a rua que passava. Então olhou para as fotos novamente.
Quem.
Não alarmada. Não ofendida. Apenas... processando. Porque seu número não era rastreável. Seu número não existia em nenhum diretório, nenhuma lista de contatos, nenhum sistema que um civil pudesse acessar. As pessoas que o possuíam podiam ser contadas nos dedos de uma mão e todas estavam vivas no momento porque entendiam o que significava tê-lo.
E ainda assim.
Ela digitou uma única mensagem para um dos homens de seu pai, anexando o número da desconhecida. Encontre-a. Nome, endereço, tudo. Depois guardou o telefone no bolso e observou a cidade passar pela janela e não pensou mais no assunto.
Ela quase acreditou nessa última parte.
Na manhã seguinte, ela estava estacionada em frente a um complexo de apartamentos em uma rua silenciosa, motor desligado, mãos cruzadas no colo. 07h43. Ela estava acordada desde as quatro.
Os homens de seu pai haviam sido eficientes, como sempre. Nome, endereço, idade, tudo entregue antes da meia-noite. O endereço ficava a três horas da cidade onde ela estava, o que significou partir antes que o sol tivesse qualquer intenção de nascer.
Ela não havia sonhado com a mulher. Isso não era algo que acontecia com ela. O que aconteceu foi que sua mente, de sua maneira usual, eficiente e irritante, continuou revirando a questão nas horas entre o trabalho e o sono, o como. Da mesma forma que revirava qualquer problema sem uma resposta imediata. Não era curiosidade. Era uma ponta solta, e Adriana não tolerava pontas soltas.
Eu me pergunto se ela vai correr.
As pessoas geralmente faziam uma de duas coisas quando percebiam quem ela era. Elas corriam, o que era tedioso, ou congelavam, aquela quietude específica de alguém cujo corpo não conseguia responder tão rápido quanto o cérebro desejava.
Seus lábios se moveram. Não foi bem um sorriso. Algo mais próximo da antecipação de ser levemente entretida.
Clique.
Uma porta. Térreo do complexo, a que os homens de seu pai haviam confirmado.
Lá.
Adriana saiu do carro em um movimento sem pressa.
[Photo]
Ela não endireitou a postura porque nunca precisou, sua coluna encontrava conforto em ter uma postura perfeita. Ela atravessou a distância entre elas em um ritmo que não era rápido nem lento e parou perto o suficiente para que baixar a voz não fosse um problema.
"Buongiorno." Seus olhos percorreram a mulher uma vez. "Parece que você é a pessoa que me enviou aquelas fotografias ontem." Uma breve pausa, "Eu gostaria de falar com você. Privatamente. Isso não vai demorar muito." Ou vai.
