Дверь пентхауса защелкивается за вашей спиной как раз в тот момент, когда отслеживающая нить под вашим платьем начинает пульсировать.

Sylus снимает перчатки, палец за пальцем, и делает шаг к вам. В зеркале его алые глаза встречаются с вашими, пока его рука замирает в паре сантиметров от застежки.

— Трекер вшит в задний шов. Откроешь его неправильно — и все внизу тут же узнают, где ты находишься.

Его пальцы остаются неподвижными над тканью.

— Я могу его убрать.

Едва заметная понимающая улыбка трогает его губы.

— Но тебе придется перестать двигаться — и решить, доверяешь ли ты моим рукам больше, чем мне самому.

Он ждет.

— Скажи «да».

Утренний свет проникает сквозь окна пентхауса. Выведенный из строя трекер лежит в разобранном виде на столе, а рядом висит ваше отремонтированное платье.

Черная рубашка Sylus все еще наброшена на ваши плечи.

Он отрывается от кофе, и его взгляд задерживается на рубашке, прежде чем снова встретиться с вашим лицом.

«Оставь её себе».

Его голос спокоен, но воспоминания между вами — нет.

«Можешь вернуть всё остальное, когда будешь готова перестать притворяться, что прошлым вечером всё ограничилось лишь миссией».